Paulo Santos

Paulo Santos

 05/04/2024



    AS PALAVRAS DESPIDAS

    Marshmallows

    Não serão raras as vezes que dou comigo a confidenciar aos meus botões cantigas de outros dias. Isto, porque quando o canto em voz alta, escutam-me como se fossem odes de sereias as minhas trovas. Como se nelas houvesse um mundo que não existe.

    Lembra-me a memória que se cumpre um ano sobre a data em que o meu último livro rompeu águas. Não gosto muito de falar das minhas coisas. Nem é para esse fim que uso estas linhas. Gosto de falar das areias que a tempestade dos dias vai depositando na minha pele. E tudo o que por lá fica submerso revelando seus oásis. (Quem escreve deve deixar que as letras escorram suave por entre os vales. Sem doutrinas ou castrações. Para que elas nos levem. Essas, em segredo, são as que gosto de partilhar. Despudoradamente.)

    O meu livro de que vos falo, entre tantas outras coisas, lembra-me todas as vezes que me acerquei do topo da minha terra, nos tempos longínquos da pandemia. Uma urbe completamente árida, estéril, que a força da reclusão agudizava. Nesses fins de tarde frios, por vezes já noite dentro, lia no fumo que sangrava das chaminés, sinais de socorro. Foi quando acendi o farol. Digo: escrevi esse livro.

    A minha terra chama-se Vidago. Não faço ideia se já por aqui o revelei. Se ousasse, poderia dizer uma outra qualquer terra que habite o interior do meu trás-os-montes. Uma indistinta aldeia, vila ou cidade exposta á sílica dos dias. Hoje, contudo, prefiro a sensatez da vertigem. Digo apenas Vidago.

    Na minha terra, lá no alto, no cimo do mundo que vos convido a conhecer, quando me acercava do cais e o abraçava, o tempo abria portais nas minhas orbes. Neles, se tivesse cinco anos vislumbrava-me na berma da estrada, depois da ponte, com a mão atada à mão de minha mãe a caminho do centro. Outras vezes, no tempo da pressa, vejo-me por ali em passo corrido na companhia de meu irmão. Os dias em que servia café com leite aos hóspedes na Pensão de meus avós. Em qualquer um dos casos era Verão e havia gente nas avenidas. Pessoas nas ruas, nos cafés, nos hotéis, nas praças, na discoteca e no cinema. Havia rebuliço nas noites amenas dos meses de Estio, num Vidago que despertava sonolento depois de bailar noite dentro. Havia gente, tanta gente, a ganhar a vida. Pão.

    Retorno a esta página. Deixo que as horas de agora, carregadas de silêncio na espinha, me habitem. Sem que culpe a brisa. Ou as letras. Elas, inodoras, esculpem livros sinceros que retratam estas terras incrustadas no interior, desamparados, repletos de fita cola nas lombadas. Que, depois de lidos, se depositam nas estantes de uma livraria a céu aberto, cada vez mais nua, para colher pó.

    Há uns tempos convidaram-me a ir falar dos meus livros à escola onde estudei. Aceitei, depois de vencer o pudor, o regresso invertido aos meus verdes anos. Nervoso. Porém, ainda a paisagem se insinuava nos meus ossos e rapidamente fui inundado pelos petizes que arribavam felizes pelas mãos das professoras.

    As crianças, que logo de mim se acercaram, que só as identificava perguntando-lhes pelos seus pais, questionavam-me á queima-roupa: Donde é o Senhor?

    Demorei-me na resposta. Demorei-me enquanto criávamos uma história de encantar. Um mundo gigante de faz-de-conta com um lago cintilante do tamanho de quarenta braços rodeado por um pomar de árvores coloridas em que nasciam Marshmallows. Frutos saborosos para alimentar a fantasia e o apetite de todas aquelas crianças. Só então lhes disse que era dali. Da mesma terra.

    Pouso a caneta. Recordo a resposta que lhes dei. Que li, vezes sem conta, no espelho de seus rostos. Nos seus olhos, felizes, vi livros em branco á espera de serem escritos por suas próprias mãos. Mãos dispostas a alimentar uma terra e, se por lá houver lã ou tecido, a vesti-la!

    Livros que, de genuínos, fascinantes, nos preenchem de esperança.

    São nessas bibliotecas que persisto.

    Paulo Santos

    03 de Abril de 2024


     05/04/2024

    Paulo Santos